Новости форума и карта важных тем

Перейти к содержимому

Фотография

И. А. Бродский


  • Авторизуйтесь для ответа в теме
Сообщений в теме: 6

#1 Adanos

  • Староста

    Репутация
    28
  • 54 сообщений

Отправлено 28 Январь 2013 - 20:09

brodskcy.jpg

 

 

Иосиф Александрович Бродский (24 мая 1940 годаЛенинградСССР — 28 января 1996 годаНью-ЙоркСША) — русский и американский поэт, эссеист, драматург, переводчик, лауреат Нобелевской премии по литературе 1987 года, поэт-лауреат США в 1991—1992 годах. Стихи писал преимущественно на русском языке, эссеистику — на английском. Один из крупнейших русских поэтов XX века. 

По словам Андрея Ранчина, профессора кафедры истории русской литературы МГУ, «Бродский — единственный современный русский поэт, уже удостоенный почётного титула классика. Литературная канонизация Бродского — явление исключительное. Ни один другой современный русский писатель не удостоился стать героем такого количества мемуарных текстов; никому не было посвящено столько конференций». 

Незадолго до смерти Бродский написал письмо в отдел рукописей Российской национальной библиотеки в Петербурге (где хранится, в основном, архив поэта до 1972 года), в котором попросил закрыть на 50 лет доступ к его дневникам, письмам и семейным документам. На рукописи и другие подобные материалы запрет не распространяется, и литературная часть Петербургского архива открыта для исследователей. Другой архив, в основном американского периода жизни поэта, находится в свободном доступе (включая большую часть переписки и черновиков) в библиотеке Бейнеке Йельского университета, США

В настоящее время в Санкт-Петербурге функционирует Фонд Литературного музея Иосифа Бродского, основанный с целью открытия музея в бывшей квартире поэта на улице Пестеля. Временная экспозиция «Американский кабинет Иосифа Бродского», включающая вещи из дома поэта в Саут-Хэдли, расположена в музее Анны Ахматовой в Фонтанном доме в Санкт-Петербурге.

 

 

Многие люди сравнивают Бродского с Пушкиным, с Шекли. Называют гением, лучшим поэтом. Для меня это не всегда так, не все его стихи я понимаю на 100%. Для этого нужно обладать кругозором шире, чем у меня. Но некоторые стихи прямо врезаются в душу.

Иосиф Бродский умер в ночь на 28 января 17 лет назад.

 

 

То не Муза воды набирает в рот. 
То, должно, крепкий сон молодца берет. 
И махнувшая вслед голубым платком 
наезжает на грудь паровым катком. 

И не встать ни раком, ни так словам,
как назад в осиновый строй дровам. 
И глазами по наволочке лицо 
растекается, как по сковороде яйцо. 

Горячей ли тебе под сукном шести 
одеял в том садке, где - Господь прости - 
точно рыба - воздух, сырой губой 
я хватал то, что было тогда тобой? 

Я бы заячьи уши пришил к лицу, 
наглотался б в лесах за тебя свинцу, 
но и в черном пруду из дурных коряг 
я бы всплыл пред тобой, как не смог "Варяг". 

Но, видать, не судьба, и года не те. 
И уже седина стыдно молвить - где. 
Больше длинных жил, чем для них кровей, 
да и мысли мертвых кустов кривей. 

Навсегда расстаемся с тобой, дружок. 
Нарисуй на бумаге простой кружок. 
Это буду я: ничего внутри. 
Посмотри на него - и потом сотри.

 

(1980)



#2 Adanos

  • Староста

    Репутация
    28
  • 54 сообщений

Отправлено 30 Январь 2013 - 18:21

Конец Прекрасной Эпохи

 

Потому что искусство поэзии требует слов,
я - один из глухих, облысевших, угрюмых послов
второсортной державы, связавшейся с этой,-
не желая насиловать собственный мозг,
сам себе подавая одежду, спускаюсь в киоск
за вечерней газетой.

Ветер гонит листву. Старых лампочек тусклый накал
в этих грустных краях, чей эпиграф - победа зеркал,
при содействии луж порождает эффект изобилья.
Даже воры крадут апельсин, амальгаму скребя.
Впрочем, чувство, с которым глядишь на себя,-
это чувство забыл я.

В этих грустных краях все рассчитано на зиму: сны,
стены тюрем, пальто, туалеты невест - белизны
новогодней, напитки, секундные стрелки.
Воробьиные кофты и грязь по числу щелочей;
пуританские нравы. Белье. И в руках скрипачей -
деревянные грелки.

Этот край недвижим. Представляя объем валовой
чугуна и свинца, обалделой тряхнешь головой,
вспомнишь прежнюю власть на штыках и казачьих нагайках.
Но садятся орлы, как магнит, на железную смесь.
Даже стулья плетеные держатся здесь
на болтах и на гайках.

Только рыбы в морях знают цену свободе; но их
немота вынуждает нас как бы к созданью своих
этикеток и касс. И пространство торчит прейскурантом.
Время создано смертью. Нуждаясь в телах и вещах,
свойства тех и других оно ищет в сырых овощах.
Кочет внемлет курантам.

Жить в эпоху свершений, имея возвышенный нрав,
к сожалению, трудно. Красавице платье задрав,
видишь то, что искал, а не новые дивные дивы.
И не то чтобы здесь Лобачевского твердо блюдут,
но раздвинутый мир должен где-то сужаться, и тут -
тут конец перспективы.

То ли карту Европы украли агенты властей,
то ль пятерка шестых остающихся в мире частей
чересчур далека. То ли некая добрая фея
надо мной ворожит, но отсюда бежать не могу.
Сам себе наливаю кагор - не кричать же слугу -
да чешу котофея...

То ли пулю в висок, словно в место ошибки перстом,
то ли дернуть отсюдова по морю новым Христом.
Да и как не смешать с пьяных глаз, обалдев от мороза,
паровоз с кораблем - все равно не сгоришь от стыда:
как и челн на воде, не оставит на рельсах следа
колесо паровоза.

Что же пишут в газетах в разделе "Из зала суда"?
Приговор приведен в исполненье. Взглянувши сюда,
обыватель узрит сквозь очки в оловянной оправе,
как лежит человек вниз лицом у кирпичной стены;
но не спит. Ибо брезговать кумполом сны
продырявленным вправе.

Зоркость этой эпохи корнями вплетается в те
времена, неспособные в общей своей слепоте
отличать выпадавших из люлек от выпавших люлек.
Белоглазая чудь дальше смерти не хочет взглянуть.
Жалко, блюдец полно, только не с кем стола вертануть,
чтоб спросить с тебя, Рюрик.

Зоркость этих времен - это зоркость к вещам тупика.
Не по древу умом растекаться пристало пока,
но плевком по стене. И не князя будить - динозавра.
Для последней строки, эх, не вырвать у птицы пера.
Неповинной главе всех и дел-то, что ждать топора
да зеленого лавра.



#3 Adanos

  • Староста

    Репутация
    28
  • 54 сообщений

Отправлено 05 Февраль 2013 - 20:20

Прощай

Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звездная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рев огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой,
гремящий в твоей груди.

Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.


#4 Adanos

  • Староста

    Репутация
    28
  • 54 сообщений

Отправлено 07 Февраль 2013 - 22:35

Вдоль тёмно-жёлтых квартир 


Вдоль тёмно-жёлтых квартир
на неизвестный простор
в какой-то сумрачный мир
ведёт меня коридор.
И рукав моего пальто
немного в его грязи.
Теперь я вижу лишь то,
что от меня вблизи.

Ещё в зеркалах живёт
мой неопрятный вид.
Страшное слово «вперёд»
губы мои кривит.
Скопище, сонм теней
спускается на тормозах.
Только всего сильней
электрический свет в глазах.

Словно среди тишины
вдруг заглушает крик
власти теней спины
залитый светом лик,
словно в затылке — лёд
и пламень во лбу горящ,
и тела всего — перёд
много превосходящ.

Коридор, мой коридор,
закадычный в ранге владык;
залитый светом взор,
залитый тьмой кадык.
Запертый от гостей,
с вечным простясь пером,
в роще своих страстей
я иду с топором.

Так как ещё горит
здесь предо мною свет,
взгляд мой ещё парит,
минует ещё паркет,
по жилам ещё бежит
тёмно-жёлтая кровь,
и сердце моё дрожит
возле охапки дров.

Так, как в конце весны
звуками полон лес, — 
в мире конструкций сны
прежний теряют вес.
Так, впредь былого дыша,
я пред Тобой, Господь,
видимо, весь душа,
да вполовину плоть.

Словно летом в тени
и у любви в конце,
словно в лучшие дни,
пот на моём лице.
Так посреди белья
и у дров на виду
старый и новый я,
Боже, смотри, иду.

Серый на горле шарф,
сзади зеркальный шкаф,
что-то звенит в ушах,
в страшной грязи рукав,
вешалки смотрят вслед,
лампочки светят вдоль.

И если погаснет свет,
зажжёт свой фонарик боль.



#5 Вайпер

  • Маршал

    Репутация
    73
  • 774 сообщений

Отправлено 08 Декабрь 2013 - 02:31

Прекрасный поэт. Познакомил меня с ним В.Высоцкий. На одном концерте (запись, естественно) он говорит:  "Песня не моя, песня Бродского" и исполняет: 

 

Как все мы веселы бываем и угрюмы,
Но если надо выбирать, и выбор труден —
Мы выбираем деревянные костюмы, 
Люди! Люди!

Нам будут долго предлагать не прогадать:
Ах, скажут, что вы! Вы ещё не жили!
Вам надо только-только начинать!.. 
Ну а потом предложат: или — или.

Или пляжи, вернисажи, или даже
Пароходы, в них — наполненные трюмы,
Экипажи, скачки, рауты, вояжи,
Или просто... деревянные костюмы.

И будут веселы они или угрюмы,
И будут в роли злых шутов и добрых судей, 
Но нам предложат деревянные костюмы
Люди! Люди!

Нам даже могут предложить и закурить:
Ах, вспомнят, вы ведь долго не курили!
Да вы ещё не начинали жить!.. 
Ну а потом предложат: или — или.

Дым папиросы навевает что-то, 
Одна затяжка — веселее думы.
Курить охота! Ох, как курить охота!
Но надо выбрать деревянные костюмы.

И будут вежливы и ласковы настолько —
Предложат жизнь счастливую на блюде.
Но мы откажемся — и бьют они жестоко, 
Люди! Люди...

 

Если кто-то так написал, значит стоит обратить на него внимание. И обратил. И пошло-поехало, до сих пор "обращаю"...


Сообщение отредактировал Вайпер: 08 Декабрь 2013 - 02:32


#6 XARDAS

  • Кастелян

    Репутация
    21
  • 205 сообщений

Отправлено 16 Ноябрь 2015 - 23:35

Очень интересный и неординарный поэт, у которого, я бы сказал, присутствует ооочень нестандартное мышление, но, по крайней мере, его произведения наполнены реализмом и правдой, за что он и был сослан и даже на похороны родителей его в страну не впустили. Познакомился я с ним на уроках литературы. Тогда нам дали свободный выбор: Бродский либо Евтушенко. Выучил стихотворение в прозе "Памятник" Бродского и стихотворение "Милая моя родина, ивы, река, соловьи..." Е.Евтушенко и понеслась)

#7 Phoenix_NewDragon

  • Верховный маг Огня (✫)

    Репутация
    219
  • 1 238 сообщений

        

Отправлено 17 Ноябрь 2015 - 18:18

Недавно только писал о нем у себя на странице. 

Несколько слов о Бродском. Прочитав пару его стихов, я так и не понял, почему он стал таким популярным. Тем не менее, Ахматова вот высоко оценивала его талант. Родился поэт в 1940 году, и за свою жизнь успел сменить несколько работ - например, в морге. В 1964 году был центральной фигурой для показательного процесса по обвинению в тунеядстве, и сослан в Архангельскую область. Позже он устроился в США. 
Отличительные черты стиля - жесткость и скрытая патетика, ирония и надлом, медитативность, позже трагический метод познания и художественного отражения, метафорика, интеллектуализм поэзии, философичность. 

Иосиф Бродский

* * *

Я начинаю год, и рвет огонь
на пустыре иссохшей елки остов
- обглоданного окуня скелет!
И к небу рвется новый Фаэтон,
и солнце в небесах плывет, как остров,
и я на север мчусь в расцвете лет.

Я начинаю год на свой манер,
и тень растет от плеч моих покатых,
как море, разевающее зев
всем женогрудым ястребам галер,
всем ястребиным женщинам фрегатов,
всем прелестям рыбоподобных дев.

Ах, Аполлон, тебе не чужд словарь
аргосский и кудрявый календарь,
так причеши мой пенный след трезубцем!
Когда гремит за окнами январь,
мне нужен буколический букварь,
чтоб август не смеялся над безумцем.


Ничто не абсолютно




Количество пользователей, читающих эту тему: 0

0 пользователей, 0 гостей, 0 анонимных